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Me declaro carnívora (y bastante cavernícola de paso)

Una de las –muchísimas– ventajas de la soltería es que puedes darte ciertos lujos en cuanto a antojos. Los que me conocen saben que no soy muy fan del ejercicio, al contrario diría yo, y por lo tanto nunca he tenido particular apego por los cuerpos esculturales. Sin embargo cada que estoy soltera tengo un lapso de un par de semanas, quizá un mes, en donde los mamados se me antojan. Por lo regular no pasa nada o se me pasa el antojo y ya.

Este año el antojo ya había durado un rato considerable, y ni un mamado a la vista. Estaba apunto de darme por vencida cuando apareció el vecino. No lo había visto antes porque sale temprano a hacer ejercicio y regresa tarde. Lo descubrí gracias a mi Bonnie hermosa que me hace salir de la cama a las seis am (sí, con este pinche frío) y entonces sí ya nos encontrábamos.

Se llama Ricardo, pero como está buenísimo y delicioso le empecé a decir RickyRicón, y de verdad tiene un cuerpo verdaderamente hermoso. No hay un centímetro de él (a la vista –por ahora) que no esté durito. Tiene unas nalgas que, oh por dios, muero de ganas de verlas saliendo de mi cama con dirección al baño. Creo que es arquitecto o algo así, vive solo, tiene 33 años y le ha comprado juguetes a la Bonnie, pero mucho más importante: se cae de bueno.

Hoy casi le muerdo las nalgas, pude sentir cómo mi quijada se movía involuntariamente con mucha voluntad y de verdad todavía no me explico por qué no le mordí ese culo suculento. Y sí, babeo cuando lo veo; es como si pusieran enfrente de mi un ribeye perfectamente asado: jugoso, humeante, delicioso y yo con hambre.

Me encanta RickyRicón, pretendo de verdad echármelo al plato, sólo porque él representa el término yosiledable en toda su extensión. Por eso heme aquí: despertando temprano para salir con la Bonnie y “hacer ejercicio” (lo que una hace por un buen trozo de carne). No me importan, y de verdad ni un carajo: sus apiraciones, sueños, historia (sólo la médica libre de ETS por favor) sus gustos o hobbies, lo que yo quiero es moderle las nalgas y ya.

Mis muertas

Para mí el día de muertos siempre significó comida, poner el altar para mi abuelo, hacer tamales con mi mamá y remembrar, con algo de tristeza pero gozosamente, a los viejos que “se nos adelantaron en el camino”. Recuerdo a mi abuelo y recorro con cuidado las imágenes escondidas en la memoria, como quitando el polvo tratando de conservar el brillo. 

Este año, sin embargo, sobre este día hay una nube gris, una nube de  lluvia que se transforma en un charco de agua puerca.  Y no sé qué hacer.

Ellos no lo celebran –el día de muertos (aunque bien que Sofía se atragantaba de pan de muerto del Bondi)– pero a mí se me parte el corazón pensando en que quizá Sofía sólo encuentre la comida que yo le deje. Decido añadir su foto al altar de los míos. Me tiembla el corazón al verla ahí, entre los otros, entre los de los recuerdos fríos, de fotografía borrosa por el tiempo; tanto color no pertenece ahí. La punta de los dedos me duele al reconocer en el aire la cicatriz de su pecho.

Al lado de ella coloco otra foto, la que no dije en voz alta que he puesto durante dos años. La que saqué a escondidas de una caja olvidada en un clóset. La que puse porque fue ella quien le dio vida a quien tanto amé. Y no sé, supongo que, a pesar de todo, me gusta pensar que ella tiene un lugar reservado en la mesa de mis muertos, sin importar que los vivos que nos presentaron ya no estén inviados a mi mesa.

Por último, ya casi cuando he terminado de acomodar comida y bebidas y las lágrimas secas escocen mi piel, la recuerdo a ella: pequeña, llorosa, asustada. La dejo entrar completa: el sabor metálico en la boca, el olor a llantas quemadas y a sudor; el ruido de su respiración al entregarse al sueño profundo.

La mesa de mis muertos está servida.

If men = shoes, I ♥ ‘em both

No soy una fanática de los zapatos, bueno sí un poquito como buena mujer, pero no una loca desquiciada.  Nunca paso de más de 20 pares y mi histeria obsesiva compulsiva del orden (ahí sí me confieso toda una freak) me ayuda a no acumular zapatos viejos en el fondo del clóset.  Hoy escogí para todo el día un par de zapatos que me encantan, de ante café, tacón suicida y agujerito al frente pa’ mayor sexiés.  Me encantan esos zapatos, son super bonitos y me siento guapa con ellos pero ¡Ya no puedo dar un paso más!

Recuerdo entonces que en casa hay unos lindos Camper, me gustan mucho, son muy cómodos, y en realidad son mis favoritos, pero no tienen nada arriesgado. No hay elemento de sorpresa, no hay rush! Es más, hay unos zapatitos Flexi que compré en un viaje y son la cosa más cómoda del planeta, podría caminar días enteros con ellos y no me sentiría cansada ni me sacarían ampollas pero la verdad no me gustan ni tantito, pero eso sí, no los tiro porque los adoro. Claro que si fuera un poquito inteligente usaría esos en lugar de los cafés que me tienen llorando…

Y ¡ZAZ! el deja vú: estoy hablando de zapatos, pero estas palabras ya las he usado antes. Hablando de hombres; bueno, al menos de los míos.

No vamos a decir nombres, ni a señalar narices, pero con esta pequeña analogía me di cuenta de que suelo elegir muy mal tanto zapatos como parejas. Si tengo esos zapatos tan cómodos, tan fiables, ¿por qué fregados sigo poniéndome zapatos con los que ni siquiera sé caminar más de dos horas? Porque, claro, la culpa no es del zapato; a los tacones hay que dominarlos, exigen toda la atención del mundo y yo simplemente prefiero enfocar mi atención en lo que me rodea y no en lo que envuelve a mis pies. Claro, con esos zapatos me veo muy bonita sentadita con la piernita cruzada, pero let’s face it lo mío es caminar y esos zapatos no eran los más adecuados para que yo pudiera moverme.

No estoy buscando zapatos para dos horas, quiero unos zapatos que sean cómodos, bonitos, con un poco de edge pero que no me saquen ampollas y que no me cuesten un ojo de la cara. ¿Es mucho pedir encontrar en rebaja los JimmyChoo met flexi comfy? Tal vez sea ingenua y quiero encontrar el equivalente al principe azul del cuento de hadas. ¿Será quizá que el secreto esté en tener muchos pares de zapatos para cada ocasión…? Porque eso sí lo aclaro: amo los zapatos, no podría dejar de usarlos para ir por la vida descalza. Tal vez una temporada de huaraches no esté mal, pero los huaraches son para la playa, no para la vida diaria. En fin, que si los zapatos son como los hombres: yo los amo.

PD. Lo único bueno es que, como dirían por ahí, la chancla que yo tiro, no la vuelvo a levantar. ¡Al menos!

Astrología moderna o el oráculo del itunes

Mi frase favorita de The Big-bang Theory es:

You participate in the mass cultural delusion that the sun’s apparent position relative to arbitrarily defined constellations at the time of your birth somehow affects your personality.

Me da risa porque es un razonamiento tan básico y cierto.  La astrología y demás artes adivinatorias son en realidad una salida a nuestras frustraciones cotidianas, no creemos en un diostodopoderoso por humanistas pero ¡qué bien creemos en que signos de aire y fuego son combinación que explota! Nuestra necesidad (necedad dirían algunos) de creer que hay algo más, lo-que-sea, que ordene el caos nos orilla a creer en estrellas, elefantes, las galletitas de la suerte (versión FB o deadevis), gorditoscalvos, la santamuerte, trébolesde4hojas, el té, café (en el que por cierto yo creo ciegamente cada mañana), caracoles, y por supuesto que nuestra mano tiene ya escrita nuestra historia. 

Pero si he de creer en eso, ¿por qué no he de creer en la omnisciencia de mi itunes? Después de todo sabe qué me gusta, tiene el historial de mi estado anímico y es mi más fiel compañero.

Experimento:

Puse mi itunes en shuffle en la lista general inglés. Dependiendo de las canciones que salgan decido si me me voy o no a vivir con el doc. El itunes sabrá darme una respuesta clara.

Resultado:

Entre otras varias canciones salió: Streets of London y God save the Queen (¡claro que me tenían que salir si escogí la lista en INGLÉS!) que en el tarot equivaldrían a ”El carruaje” y “la Reina de bastos” o algo así, o sea que tome las riendas de mi vida y salga pero corriendo a brazos del doc. PERO,  también salieron Anarchy in the UK y Going to Mexico the los ZZ Tops, que serían ¿qué?  ¿”el diez de espadas” que está en plena batalla y va perdiendo y ”el ahorcado” que está de cabeza? ¿Me espera una batalla que voy a perder y entonces me regreso down a México?

Claro que cada canción puede considerarse una señal del Universo diciéndome qué hacer. Pero ¿qué vergas hacía La ciudad de la furia en la lista de Inglés? ¿Buenos Aires callin?

El hito

El domingo vienen los Navarro a comer a mi casa, es normal que vengan al menos un par de veces al año. Son una pareja de jubilados que eran muy amigos de mis abuelos. 

En mis recuerdos más distantes ellos aparecen, indistiguibles de mi propia familia.  Mi primer perro, mío de mí, me lo regalaron ellos: Sabrina. Recuerdo que Julieta llegó a mi casa con un sarape café, y en los brazos traía a la Sabrina chiquitita.

Sus hijos: Julieta, Horacio y Aída son para mí como hermanos mayores.  En verdad son tantos y tantos los recuerdos ligados a ellos que me es inútil tratar de escoger uno para tratar de ilustrar su cercanía, simplmente sé que donde estén ellos tengo un hogar, no una cama y cobijo, un hogar verdadero.

En fin que este domingo vienen. El doc está invitado, y es más big deal del que parece.

De todas mis relaciones sólo uno más los conoce (con que me conozcan dos posts pueden adivinar quién). Para mí, presentarle a alguien a los Navarro equivale a admitir a esa persona en mi círculo más íntimo. Es curioso, pero significa mucho más que conozcan a los viejitos (así les digo) a que conozcan a mis abuelos. Con ellos el lazo no es meramente familiar, o emocional; desde siempre hemos intercambiado libros. Con ellos comparto mi amor infinito por las artes. Creo que ahí, en esa diferencia radica que sea más significativo presentarles a alguien.

El doc ya pasó esta prueba, ya está ahí, en ese pequeño círculo donde dejo mis defensas caer.

El rutinario deseo

Mientras escribo el doc está a mi lado izquierdo, con su respectiva lap en las piernas, revisando correos, analizando datos, ayudando un poco al mundo. Y eso me prende.

Yo estoy traduciendo un reportaje sobre los zetas, busco información en periódicos y entre los dos vamos seleccionando la música que escuchamos. El partido de la selección está al fondo, sólo volteamos cuando alguno de los comentaristas agudiza la voz: señal inequívoca de que algo emocionante está pasando (aunque hasta ahora, nada).

En cierto momento nuestras manos chocan cuando buscan la botella de agua. Él destapa la botella y me da a beber gentilmente. Le doy un beso con los labios húmedos y recargo mi cabeza sobre su pecho para seguir trabajando en un nudo amoroso.

Mientras busco referencias necesito levantarme por un diccionario, encuentro lo que busco, pero sigo leyendo curiosa. –Esa mirada de niña que pones cuando lees –dice él– me prende. 

Y nuestro nudo se vuelve inextricable. La rutina nos sorprende cómplices de nuevo. Eso es lo quiero.

Colin y el nobel de literatura

 

Yo esperaba el anuncio del nobel de literatura como un niño espera la navidad: me daba enorme ilusión poder platicar con Colin. Sabía que su teléfono iba a estar ocupado y que tendría que esperar un par de días a que bajara el flujo de gente que, como yo, quería escuchar su opinión.

Invariablemente él sí había leído al ganador y tendría una justa opinión de su obra. Pero más allá de su opinión, Colin me hablaría de los otros, de los que yo sí había leído, orillándome a argumentar mis gustos, mis razones para premiarlos, para que al final siempre me dijera: Pero si no se lo dieron a Virginia Wolf, qué importa a quién sí.

La luna de octubre (y mi confesión cursi del mes)

Dicen que las lunas de octubre son más bonitas, y cuando vivía en Tampico en octubre aparecía la luna enorme y redonda sobre el mar ¿cómo no caer rendida ante sus encantos? Pero más allá de la apreciación estética ¿sabemos, en serio, por qué la luna de octubre se ve más bonita? Me puse a investigar y esto fue lo que encontré:

“Estas lunas llenas (las de octubre) ocurren durante la máxima vecindad de la Luna a la Tierra (perigeo, 363.104 km), y por lo tanto, la vemos unos 40.000 km más cerca que cuando está en su punto más lejano (el apogeo, a 405.696 km)
Como resultado, durante el plenilunio del perigeo vemos a la luna 14% más ancha y un tercio más brillante que lo normal.”

Ahí está la respuesta científica, bastante simple ¿no?

La confesión cursi: la única vez que sí he considerado seriamente casarme lo único que tenía claro es que quería boda en octubre, con una luna llena de fondo (y creo que lo sigo queriendo).

El chef de los Soprano versión región 4

Hoy cuando estaba a punto de subirme a un camión el señor que estaba delante de mí muy amablemente me cedió el paso. Cuando le sonreí para darle las gracias algo en su cara me pareció muy conocido, casi familiar; como dirían en Yucatán “te tengo visto”. Subí al camión y me senté casi al fondo. Cuando el susodicho pagó y caminó hacia su asiento me sonrió. Pero no era ni coqueto, ni agresivo, ni ligador ni una de las sonrisas agresivas que los hombres de esta ciudad suelen dedicarle a las mujeres (sobre todo si se nos ocurre ponernos falda). Era una sonrisa de alguien que está contento y no quiere ocultarlo; cosa rarísima en esta ciudad. 

La gente continuó subiendo al camión y los asientos se llenaron. Yo seguía pensando en a quién chingados se parecia el calvito buena onda cuando un señor de amplio cabuz quedó de pie sobre el pasillo a la altura del pelónbuenpedo. Total que el pelón le dijo al tipo que si quería se corría al asiento de la ventana (con todo y el sol inclemente) para que el gordito se sentara, ¡rebuena onda! El gordito primero dijo que no, porque no iba tan lejos, pero el pelón insistió y terminaron sentaditos platicando. Yo seguía dándole vueltas tratando de acordarme de por qué el pelón de cara larga y bigotín me parecía casi de la familia.

 Total que el gordito y el pelón bajaron casi juntos, y cuando pasó a mi lado el pelón volvió a sonreír; ahí me cayó el veinte: ¡es igualito a Artie Buco! el Chef de los Sopranos. Claro, región 4, y más bien tenía finta como de mensajero, pero el caso es que sí se parecía un chingo. Me quedé con las ganas de tomarle una foto, no tanto por el parecido si no por su buen espíritu y buenaondez.

Ah, si hubiera más así la ciudad sería tan distinta.